Les blessures guérissent mais les cicatrices restent - Daphné & Jasper

Lorsque la porte s’ouvrit sur Daphné, elle était assise dans son lit, son regard s’accrochant aux mouvements des feuilles qui étaient délicatement soulevées par le vent, juste devant sa fenêtre. Un gigantesque chêne était planté là, et lui servait souvent de distraction lors de ces longs moments où elle souffrait trop pour faire quelque chose de constructif comme lire, et lorsque que Blaise n’était pas là et qu’elle se retrouvait donc seule.

Il était dangereux de la voir lorsque Blaise n’était pas là.

La douleur la rendait irritable, mais ce n’était rien comparé à la colère qu’allumait les regards de pitié qui ricochaient sur les balafres qui défiguraient le côté droite de son visage ; ceux-là allumaient un brasier qu’elle ne parvenait pas à éteindre, et seul Blaise y avait échappé, pour le moment. Tous les autres avaient fini par être léchés par les flammes à un moment ou à un autre.

Peut-être que cela n’arriverait pas à Jasper. Peut-être que les liens du sang suffiraient à museler sa colère, sa fierté boursouflée par le dégoût que lui inspiraient ces apitoiements sur son sort.

La pensée de le blesser lui tordait le cœur, ajoutant un peu plus de douleur encore au brasier qui dévorait son visage, suivant soigneusement le tracé que les griffes de Fenrir Greyback avaient infligé. Elle sentit même sa magie commencer à s’agiter à cette pensée, remuant tout au fond de ses entrailles, comme un avertissement.

Certains sujets n’étaient pas faits pour être évoqués. Pas tout de suite.

« Jazz » articula-t-elle – et sa voix était douloureuse, roulant étrangement dans sa gorge, comme si elle avait perdu l’habitude de parler. « Comment vas-tu ? »

Sa voix était teintée par l’avertissement tacite – il n’était pas nécessaire de lui demander comment elle, elle se portait. Durant cette nuit – lorsque le ciel noir avait été déchiré par les flammes, les sortilèges et les hurlements – elle n’avait pas pensé à elle une seule seconde ; elle n’avait pensé qu’à Jasper, Hope, Astoria… Cyril.

Ses mains se serrèrent sur les draps blancs à cette pensée, et elle réajusta sa chevelure d’un mouvement machinal, tentant d’inspirer profondément, de repousser ce sentiment atroce de culpabilité qui commençait à se répandre à la manière d’un poison acide ; détruisant tout sur son passage, dévorant les chairs et les muscles ; suivant soigneusement les structures arborescentes que pouvaient former ses veines dans son corps.

Respire.

AVENGEDINCHAINS

La traduction italienne du tome deux de La Quête d’Aidan était encore dans ses mains lorsque Jasper entra dans la pièce et s’installa sur la chaise qu’occupait habituellement Blaise ; elle posa le livre sur la table de chevet, faisant attention à ne pas faire tomber les bagues du Serpentard qui reposaient là à la façon d’une constellation de pierres précieuses gravée sur le bois peint en blanc.

« Oui, il a fallu me sédater assez souvent, au début » articula-t-elle d’un ton dégagé. « A cause de la douleur. »

Elle ne mentionna pas les crises qui avaient émaillé ses périodes d’éveil ; ces accès de panique pendant lesquels elle ne contrôlait plus rien, pendant lesquels il était dangereux de se tenir à ses côtés. On lui avait interdit de se servir de sa baguette « pour une bonne raison », avaient assuré les infirmières ; pour éviter qu’elle ne blesse quelqu’un par inadvertance, ou même qu’elle se blesse elle-même. Cette idée lui paraissait étrange, difficile à concevoir – elle parvenait pas à comprendre comment il était possible qu’elle se blesse plus qu’elle ne l’était déjà, qu’elle se fasse plus de mal que la Bataille ne l’avait déjà fait.

Alors, elle dormait, lorsque son esprit était engourdi par les potions et les vapeurs qu’elles exhalaient ; elle ne rêvait même plus, assommée par les mixtures qui garantissaient un sommeil calme et paisible comme l’eau d’un lac – mais les démons grouillaient toujours sous la surface, dissimulés sous les lits et dans les placards.

L’aveu de son cousin la força à reporter son attention sur lui pour ne plus lâcher ; pour détailler ses traits épuisés par la douleur d’avoir perdu des amis, d’avoir perdu un lieu que presque tous avaient un jour été amenés à considérer comme étant un second foyer ; son regard inquisiteur, curieux de savoir comment elle se portait, de déceler la vérité par-delà le masque lisse de calme dans lequel elle se drapait. Sa gêne lorsqu’il évoqua le crumble aux pommes qu’il lui avait cuisiné – et un sourire, surpris mais sincère, éclaira les traits de Daphné.

« C’est vraiment gentil de ta part » assura-t-elle. « Vraiment. »

Un crumble était toujours mieux accueilli que les quelques phrases dégoulinantes de pitié qu’elle avait pu recevoir, ces derniers temps.

« Ne t’en fais pas. Si je ne parviens pas à le manger, Blaise le fera. Merci beaucoup. »

Elle hésita un peu, car la mention de Blaise était devenue naturelle, alors qu’il ne s’agissait officiellement que d’un ami, un camarade de promotion – mais personne n’avait jamais été dupe, et son propre père ne l’était certainement plus depuis qu’il avait trouvé l’héritier Zabini affalé sur le fauteuil qu’occupait à présent Jasper, plongé dans la lecture d’un magazine de mode, alors que Daphné écoutait la radio à transmission magique ; il n’était donc pas utile de faire peser ce secret de polichinelle plus longtemps encore.

« Si tu t’ennuies tant que ça, tu peux venir quand tu veux, tu sais » avança-t-elle avec précautions. « Blaise sera sans doute là, mais cela ne le dérangera pas. »

Il était peut-être temps de cesser de vouloir préserver sa famille, songea-t-elle. Elle avait déjà commencé à tisser des toiles complexes, il fallait qu’elle termine le travail d’une façon ou d’une autre, et ce de préférence avant qu’elle n’apprenne ce qu’elle était en train de construire par la presse. Son père était au courant.

Jasper devait être mis au courant, lui aussi. Il allait devoir porter un fardeau qu’il n’avait pas nécessairement prévu, et elle allait être celle qui allait le lui imposer, même si elle aurait préféré éviter d’en arriver là ; d’imposer à Jasper ce même carcan d’or et de platine contre lequel elle s’était débattue tant de temps avant de comprendre qu’il ne fallait pas tout faire pour s’extraire de force de cette cage – c’était impossible.

« Il y a quelque chose dont je voudrais te parler » reprit-elle, la voix plus mesurée encore. « Cela va t’atteindre un jour ou l’autre, de toute manière, alors il vaudrait mieux que tu sois au courant. »

Il fallait la métamorphoser.

AVENGEDINCHAINS

Le récit, lent et douloureux, que lui fit son cousin faisait parfois écho à ses propres cauchemars ; et c’était sans doute pour cela qu’il le lui offrait. Il devait se douter, lui aussi, que la bataille avait créé des liens qu’il ne serait jamais possible de briser, car tissés par la guerre et les morts ; teintés du sang des victimes et de leurs familles ; au goût salé de la rouille et des larmes, qui demeurait au fond de la gorge alors même que l’on tentait de le faire disparaître en s’abreuvant de couleuvres et d’illusions.

Pour la plupart, le mal était fait, et les cicatrices ne disparaîtraient jamais. C’était une des premières choses que les guérisseurs lui avaient dites, lorsqu’elle s’était éveillée dans ce lit, au milieu du carnage et du chaos ; au milieu des pleurs et des cris ; qu’il serait impossible d’effacer ces cicatrices, qu’elles déchireraient à jamais son visage. Mais, surtout, – et c’était la bonne nouvelle – qu’elle ne se transformerait jamais. Que cela n’était pas suffisant pour qu’elle se transforme. Il y aurait des effets secondaires, bien sûr, difficile à quantifier car personne ne s’était véritablement penché le sujet – le mot paria flottait dans l’air, même si le guérisseur n’osa pas le prononcer devant l’héritière d’une si prestigieuse famille ! – et qu’il faudrait attendre la prochaine pleine lune pour en être tout à fait certain.

« Un traumatisme » acquiesça-t-elle. « Comme tous. »

Elle ne s’inclut pas, pas véritablement ; pourtant elle savait que les pleurs qui venaient parfois, inexplicables, lorsque l’on évoquait un prénom en particulier ou lorsqu’elle pensait à quelque chose qu’elle ne parvenait pas à garder enfoui, très loin d’elle, comme elle le faisait habituellement ; que les tremblements que pouvaient provoquer cette magie qu’elle ne parvenait plus à véritablement maîtriser, que les dangers auxquels s’exposaient tous ceux qui venaient la voir sans même en avoir conscience étaient réels ; aussi réels que les cicatrices qui dévoraient sa chair.

« Ça finira par aller mieux » évoqua-t-elle en serrant maladroitement son poignet dans sa main, pendant quelques secondes ; parce que Daphné n’était pas douée avec les mots ; et que Daphné détestait qu’on la touche.

Et, également, parce qu’elle savait que c’était ce qu’il fallait dire. C’était ce que tous lui répétaient lorsqu’ils la voyaient, presque désœuvrée, errer dans Sainte Mangouste. Et c’était quand elle avait la force de marcher. Généralement, elle demeurait là, enfouie dans ses draps, ses cheveux blonds pourtant soigneusement brossés et ramenés sur le côté d’un geste presque machinal, comme si cette habitude allait lui permettre de discipliner le chaos qui entrechoquait ses pensées et le monde tout autour d’elle.

La mention de Blaise la fit sourire, avant de détourner le regard pour éviter que ses joues ne rosissent, ne se parent de couleurs chatoyantes qu’elle avait habituellement du mal à dissimuler, mais qui ne seraient qu’exacerbées par la pâleur de ses pommettes et de son visage ; car les cernes qui creusaient son regard ne le faisaient si bien que parce que son teint était maladif.

« Oui » acquiesça-t-elle. Car il s’agissait de la vérité, assurément.

Car Blaise passait tout son temps ici, comme s’il avait peur qu’elle disparaisse si jamais il la quittait du regard durant seulement un instant. Comme si elle était quelque chose d’évanescent, aussi éphémère qu’une poussière d’étoile, avant de se remémorer qu’elle était solide comme du diamant, et qu’il pouvait la quitter sans qu’elle ne s’écroule, sans qu’elle ne se morcelle et disparaisse.

Blaise ne disparaîtrait jamais. Elle non plus.

« C’est compréhensible. Nous ne sommes plus très nombreux, et le monde sorcier ne va pas nous oublier de sitôt. »

Elle ne fit pas de remarque à l’utilisation du nom de l’ancien Mage Noir. Il en avait porté tant, et presque tous faisaient parcourir un long frisson le long de son dos ; que ce soit le Seigneur des Ténèbres qu’avait pu prononcer sa mère, extatique, ou son véritable nom qu’évoquait Jasper, comme le fier lion qu’il avait toujours été – sa répartition n’avait pas été une surprise pour Daphné, pas plus que celle d’Astoria ne l’avait été. Ils avaient tous les deux porté un brasier en eux que Serpentard n’aurait jamais pu nourrir, et leurs parents respectifs avaient été aveugles s’ils ne s’en étaient pas rendus compte. Scarlett ne l’avait pas fait ; et Scarlett avait toujours eu une relation extrêmement compliquée avec ses filles, aveuglée par les pierreries et les soieries dont elles se drapaient ; elle avait tenté d’élever de tendres moutons, et s’était retrouvée face à des louves.

« Ne t’en fais pas pour ça, tu es toujours le bienvenu. Tu es la famille. Lui aussi, d'une certaine façon. »

Et la famille était trop importante pour qu’elle se permette de l’oublier – la famille était tout ce qu’il lui restait. Car Daphné avait peu d’amis, et elle les chérissait tous comme s’ils étaient liés par le sang, et ce même si sa meilleure amie était loin de correspondre à ce que Scarlett aurait espéré pour elle.

Mais, après tout, elle s’apprêtait à limoger l’héritage maternel, à le détruire sur la place publique avec la bénédiction de son père ; avec les mouvements plus libres qu’ils ne l’avaient jamais été, car le deuil avait été consommé, et que Scarlett n’était plus l’ombre qu’elle avait pu être, étirant ses serres et le plantant dans les épaules de sa fille, détruisant tout ce qui ne lui convenait pas sur son passage ; enserrant Daphné et Astoria dans des carcans trop petits pour elles, patinés par le temps et les intempéries ; Astoria avait été la première à s’en libérer, dès l’âge de onze ans ; Daphné n’avait pas pu laisser le Choixpeau l’aider à le faire à ce même âge.

« Je ne crois plus aux théories du sang, et je sais que toi non plus » finit-elle par prononcer après un long silence, nécessaire pour rassembler ses idées. « Pas plus qu’Astoria ou Rowan. »

Astoria avait été la première. Astoria avait toujours été la première à s’élever contre ce qu’elle considérait injuste. Astoria était un brasier, et elle avait tout enflammé dans son sillage – y compris Daphné.

« Rowan et moi considérons qu’il est temps que l’Aristocratie évolue, que nous… Abandonnions certaines traditions. Sinon, nous allons mourir. »

Daphné n’avait pas pu laisser le Choixpeau l’aider, à l’âge de onze ans, alors qu’il lui assurait que Serpentard n’était pas la seule maison qui lui conviendrait ; qu’elle s’épanouirait tout autant dans une autre, au blason bien différent, aux valeurs dont elle s’était déjà imprégnée sans même s’en rendre compte auprès de Rowan et de son père.

« Nous sommes déjà en train de mourir » explicita-t-elle. « Regarde-nous. Nous avons été décimés, et les rares enfants qui naissent dans l’aristocratie sont de plus en plus souvent dépourvus de pouvoirs magiques. Le sang… Le sang ne fait pas tout. Ces mariages que nos parents nous imposent ne font pas tout. Les Sang Pur ne sont pas tout. »

Et sa voix tremblait, car elle avait mis tant de temps à accepter ce fait qu’elle était en colère contre elle-même ; car il avait été si aisé de se fondre dans les manoirs sertis de pierres précieuses, de tableaux de maître, peuplés par des elfes de maison et par des ancêtres austères, comme s’il s’agissait de la raison pour laquelle elle était née.

Daphné était née pour sauver sa famille de la ruine, pour l’extirper de force avant qu’elle ne s’effondre dans l’oubli et les décombres, engloutie par la poussière de diamants et d’opales ; mais pas de la façon dont sa mère l’aurait espéré.

« Nous courrons à notre perte. Et je ne laisserai pas la famille s’effondrer dans l’oubli » articula-t-elle presque douloureusement. « Est-ce que tu nous suivras ? »

Elle avait mis des années de plus que sa sœur à comprendre à quel point leurs traditions pouvaient être archaïques et dangereuses ; à quel point la poussière s’insinuait partout, à quel point les racines mourraient petit à petit, tuée par les superstitions et la haine qu’ils avaient tous cultivé avec soin, arrogants et grandiloquents ; persuadés que le sang bleu qui parcouraient leurs veines leur donnaient tous les droits. Les sang-mêlés et les nés-moldus n’avaient jamais volé leurs places ; ils avaient volé les leurs pendant des siècles.

Et il était temps que cela cesse. Le chaos pour rétablir l’ordre.

Rowan et Daphné – idéalistes comme les deux Poufsouffles qu’ils auraient dû être.

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Le mot, unique, que prononça Jasper, fut celui qu’elle attendait, celui qu’elle avait espéré au cours des nuits sans sommeil qui l’étreignaient, alors qu’elle réfléchissait à la façon de lui présenter ses projets, ses velléités d’insoumission que pratiquement personne n’avait su déceler chez elle. Elle avait cru, brièvement, que Rowan et elle n’auraient plus jamais à danser un telle valse au bord du précipice une fois leurs fiançailles rompues, à s’imposer de tels dangers ou encore à affronter les monstres silencieux, tapis dans l’obscurité, que pouvaient être leurs propres ancêtres, dans un combat tout aussi discret, privé des éclats de rages que pouvaient se permettre ceux qui ne jouaient pas dans les ombres et les mensonges – car c’était de platine et de mensonges qu’étaient formées les armures de Daphné et Rowan, les pierres précieuses qui sertissaient leurs couronnes ne servant qu’à aveugler les œillades suspicieuses qu’on pouvait leur accorder alors qu’ils souriaient, parfaites statues de cristal qu’ils feignaient être depuis des années. Le temps avalait presque tout, dénaturait la plus pure des relations et les plus chéris des souvenirs ; mais le temps n’avait fait que rajouter de l’huile sur le feu, menaçant de tout brûler, de tout détruire sur son passage ; et le temps avait éveillé son regard et ses souvenirs, ravivé les enseignements les plus étranges que son père lui donnaient alors que sa mère avait le dos tourné, comme s’il s’était toujours attendu à ce que cela se produise, un jour ou l’autre – comme s’il avait espéré qu’un jour ou l’autre, Daphné et Astoria arracheraient leurs chaînes et entraîneraient toute leur famille dans leur sillage.

Astoria avait été suffisamment égoïste pour ne jamais se laisser enchaîner ; Daphné ne l’était pas assez pour véritablement détruire les carcans qui l’enserraient.

Tout avait, peu à peu, pris un sens nouveau à la lueur des flammes qui dévoraient Poudlard – son deuxième foyer, son école, là où résidaient la plupart des personnes les plus importantes à ses yeux. La façon qu’avait pu avoir William Greengrass de rappeler à sa fille aînée que les liens du sang étaient plus importants que tout au monde la veille de la répartition de la dissidente Astoria, faisant mentir la devise même qu’il était chargé de perpétuer ; l’honneur que défendaient les Greengrass était perverti, vidé de son sens et de sa véritable utilité.

C’était une autre forme d’honneur que Daphné allait défendre ; allait créer de ses doigts et de ses mots, comme une mélodie tissée par la souffrance et la peur, filée d’espoirs et des morceaux des rêves à jamais brisés qu’elle avait elle-même méthodiquement écrasés, brisés à la manière d’un miroir dans lequel elle aurait jeté son poing, répandant les éclats miroitants et mordorés tout autour d’elle, éclaboussés de son sang qui, quoi que ses ancêtres se plaisaient à prétendre, n’avait jamais eu une couleur différente des autres. Ses veines n’avaient jamais été plus bleues, se contentant de parcourir son corps en une arborescence fragile et délicate, enserrant ses os et ses muscles dans leur emprise – car le sang avait longtemps eu un pouvoir, une emprise sur elle, et c’était cette emprise dont elle avait encore tant de mal à se dépêtrer.

Le sang qui coulait dans les veines de sa famille était difficile à oublier – sa prétendue pureté, en revanche… Elle avait disparu de ses pensées dès lors qu’elle avait accepté que tout avait toujours été faux, et qu’elle l’avait sans doute toujours su sans vouloir l’admettre, précipitant sa baguette à sa perte, détruisant sa plus fidèle amie et alliée de ses propres mains.

« Prépare-toi pour l’orage » conseilla-t-elle en prenant sa main dans la sienne. « Ils ne nous lâcheront pas lorsqu’ils comprendront. »

Car elle ne perdrait plus qui que ce soit dans cette bataille ; elle était déjà une paria, défigurée par les griffes d’un loup-garou ; Astoria avait été déjà été écartée depuis des années – peut être même depuis sa naissance, et Daphné n’était pas assez stupide pour ne pas avoir déceler en Jasper le brasier, jumeau de celui d’Astoria, qui brûlait doucement et qu’elle venait de raviver brusquement en soufflant sur les braises.

Ses cicatrices étaient d’or et d’argent, serpentant sur son visage, le rendant encore plus impossible à oublier qu’il n’avait pu l’être autrefois.

« Mais tout ira bien. »

Tant qu’ils seraient ensemble, personne ne pourrait arrêter les Greengrass. Personne n’avait réussi au cours de l’histoire – et leur génération ne serait pas la première à s’agenouiller devant qui que ce soit.

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