How to be a muggle | Stan

C’était une chose que je n’aurais pas considérée possible de se réaliser. De tout ce temps qui était passé, jamais il ne m’était venu à l’idée qu’un jour, je dormirais sous le même toit qu’un vulgaire moldu. Que je siègerais à la même table qu’un d’eux. Et pourtant, en ce mois de Juillet 1997 – qui se voulait radieux malgré les récents évènements du monde magique – j’étais présentement chez Charlie Grant, ma très chère et insupportable Charlie Grant. Et il se trouvait que la mère sorcière de ma meilleure amie avait décidé de s’acoquiner à un moldu – pire ; à une tribu de moldu, puisque le patriarche racolé aux Grant avait lui-même à sa charge deux énergumènes de la même espèce. Charmant ; ils se prolifèrent.

Bien que la situation me semblait absurde et qu’il m’aurait suffit de refuser l’invitation de Charlie pour m’épargner cette cohabitation ridicule, je m’étais empressé de lui répondre par la positive. Pour être tout à fait honnête, la tragédie dont avait été en proie l’école de Poudlard ne m’avait pas épargné et ce faisant, il était urgent de me raccrocher à quelques instants de bonheur, peu en importait le prix.

(Si au début de l’assaut je m’étais senti confiant et déterminé, j’avais rapidement compris les dégâts inutiles et regrettables que la faction des mangemorts était en train de causer. Bien trop de sorciers avaient péri dans cette bataille. D’autres, grièvement blessés, ne méritaient pas non plus qu’on les mutile pour un binoclard imbus de lui-même. Et puis – le Lord a décliné. S’il a succombé de la main d’un gamin de sixième année, alors ce n’était pas le leader que je voulais suivre. Particulièrement un leader qui réduit à néant les vies sorcières. J’ai compris suite à cette bataille que je m’étais fourvoyé et que mon seul leader était moi-même.)

Le souvenir de certaines victimes de cette sombre nuit me hantait encore. Des visages me revenaient en mémoire dans l’ombre de mes rêves, brûlaient mon corps de leurs regards accusateurs jusqu’à me conduire au réveil haletant, moite de sueur et d’angoisse. D’autres fois, des voix semblaient me murmurer à l’oreille. Une voix, en réalité. Et je souffrais de cette réminiscence qui me hantait. Partager la compagnie de Charlie était mon seul remède. Là où mes frères avaient échoué à me remonter le moral – le leur était aussi bas – je savais qu’elle réussirait. Quant à Nastia, elle avait eut la même idée et était partie rejoindre une de ses amies à l’occasion des vacances.

Alors, j’avais décidé de mettre de l’eau dans mon vin en tolérant durant un court séjour de mêler ma vie à celle de moldus. Jusqu’à présent mon séjour se déroulait au mieux ; en compagnie de Mrs.Grant je me montrai charmant, faisant miroiter le reflet de l’aristocrate aimable, serviable, avec une conversation plaisante. Ce n’était pas le même scénario lorsque le beau-père de Charlie tentait un échange de sympathies. Aussitôt le revers du portrait s’offrait au moldu, arborant des regards froids et hautains, et je ne pouvais empêcher mes réponses à ses approches d’êtres aussi tranchantes que la lame d’une guillotine. Si mon père me voyait…

Heureusement en ce jour, la famille de Charlie avait eu l’idée d’assister à un match de… Quel était ce sport ? Baseball ? Je n’avais strictement aucune idée de ce dont il pouvait bien s’agir. A en croire le nom, c’était un jeu avec une balle et des postes. Le fonctionnement de ce sport ne m’intéressait pas le moins du monde ; le simple fait que les moldus manquent cruellement d’idées pour nommer leur sport – football, baseball, basketball… – m’inspirait des matchs tout aussi lamentables.

Ceci étant dit, nous disposions du calme vide de la demeure Grant pour toute une journée et ce n’était pas négligeable. Leur excursion nous permettait de jouir d’une atmosphère plus détendue et je n’étais plus étranglé par mes élans de suffisante condescendance. Lorsque j’étais pris à part avec ma meilleure amie, je respirais mieux. Il était inutile de s’inquiéter des apparences ; ni de se soucier des termes d’une conversation. Charlie était mon amie la plus chère et celle la plus apte à me supporter, en fait. L’essence même de l’amitié mêlée à une quintessence d’affection était certainement la recette de notre relation si chérissable. Seulement, ni elle ni moi ne le dirons jamais, ne serait-ce qu’à demi-mots. Tout se suffisait par les regards et les actes.

Sa voix claire énonçait les étapes à suivre pour la confection d’un gâteau au chocolat – gâteau que nous nous apprêtions à fabriquer. Nous-mêmes, je veux dire. De la façon la plus artisanale et manuelle qu’ont les moldus de traiter ce genre de chose. Tout en prêtant vaguement attention aux instructions de la recette, je me déplaçai d’un pas inquisiteur dans les alentours de la cuisine. Tout un tas de choses trônaient ça et là, remplissant les étagères et même les quelques placards que je me permis d’ouvrir ; je contemplai avec une admiration déconcertée le contenu de ces rangements – il y avait tellement de paquets colorés, de boîtes cartonnées et de bocaux différents dont la seule utilisation était la cuisine… Jamais je n’avais connu ces horizons alimentaires. D’ailleurs, il était rare que je me retrouve dans cet envers du décor et non pas à être sagement assit derrière mes couverts, à attendre que l’on vienne me servir – si ce n’était pas les plats qui flottaient, déjà tout prêts, autour de mon siège.

En revenant auprès de Charlie, je découvris la panoplie d’instruments qui allait nous être nécessaire au cours de cette session cuisine. Un des outils attira mon attention – l’objet métallique était composé de fine branches argentées, incurvées et reliées entre-elle à l’extrémité opposée au manche. De cette façon, j’aurais pensé à une petite cage pour un volatile vraiment minuscule. Et, l’idée me sembla ingénieuse le temps d’une seconde, puisque de cette manière la cage était très simple à transporter. Cependant il s’agissait là d’un outil pour faire la cuisine et de fait, son usage restait énigmatique. Rien ne pouvait être contenu à l’intérieur, à cause des espacements entre chaque tige. Interloqué, je saisi l’instrument et le désignai à ma tutrice. « A quoi est-ce que ça sert, Cha ? » Je sentis dans sa voix qu’elle était las de mon ignorance, lorsqu’elle rétorqua. « Repose ça avant de te faire mal, crétin. »

D’un haussement de sourcils plein d’orgueil, j’éludai le sujet et poursuivis mon inspection auprès d’une machine semblable à une boîte ; un étrange écran était incrusté sur sa surface et une nuée de boutons semblait la contrôler. J’ouvris l’objet pour découvrir en son intérieur une plaque ronde prête à accueillir quelque chose, de toute évidence. Mais quoi ? Et à quoi servait ce bouton qui indiquait de drôles de dessins ? Je m’apprêtai à assouvir ma curiosité lorsque Charlie me rappela à l’ordre. « Hey, monsieur le curieux, viens par-là. » Mes doigts s’éloignèrent des boutons et autres bitoniaux alors que je rejoins la délicieuse vicieuse Charlie. Aussitôt elle déclara prendre en charge la fonte du chocolat. Ah, parce qu’il n’existait pas déjà du chocolat pré-fondu ? Je ravalai ma remarque et l’écoutai me missionner de rassembler le reste des ingrédients. Dans un froncement de sourcils dubitatif je saisi la recette et lu.

- 4 œufs
- 125 g de beurre doux
- 200 g de sucre en poudre
- 100 g de farine
- 1 sachet de levure chimique

Si d’abord j’offris un regard blasé à la blonde, je repris finalement contenance en réalisant qu’après tout, c’était un peu comme de fabriquer une potion Et n’avais-je pas tout appris des potions cette années, en compagnie de Morange Tiller, né-moldu de la maison Serdaigle ? Deux points d’avance pour moi. Après avoir reçu une fessée d’encouragement de la part de Cha’ – et lui avoir retourné un sourire joueur – je me mis en quête des œufs.

Le matin précédant cette journée, j’avais observé Mrs.Grant s’affairer au petit-déjeuner ; c’est de cette armoire conditionnée qu’elle avait sorti les œufs et le lait, n’est-ce pas ? Sûr de moi, je débusquai les 4 premiers ingrédients dans un coin de ce placard réfrigéré, adressant au passage un regard arrogant à Charlie. « Facile. » Mais le reste de la liste me donnait plus de soucis. Durant mon exploration, j’avais trouvé un sachet rose avec le mot ‘sucre’ inscrit dessus, et je m’empressai donc de remettre la main sur ce foutu contenant. Par chance, le paquet de farine était sur la même étagère, ce qui accentua mon sourire vainqueur. Restait le beurre et un truc chimique ; le premier était resté sur la table au petit-déjeuner, mais le dernier était introuvable. Après avoir mis le nez dans les plus sombres recoins de la cuisine, je me résignai à contrecœur auprès de Chacha. « Quatre sur cinq, quel talent. Soupire gonflé d’orgueil. C’est quoi de la... levure ? » Et le regard juste un peu gamin, j’osai à peine avouer ma défaite.

Il y avait une once de sarcasme dans le compliment que l’américaine lui adressa – le genre d’intonation qui suscitait à Stanislas une levée du regard vers le plafond, comme s’il était vraiment agacé par le ton. L’aristo’, l’appelait-elle lorsqu’il était confronté à une situation que sa stature bourgeoise lui avait jusqu’à présent épargné. « Je suis impressionnant », lança-t-il sur le ton de l’évidence. Un besoin systématique de s’élever au-dessus de la foule, n’est-ce pas. Dans une moue confuse il reprit. « Sérieusement ; à quoi ça sert, le machin chimique ? » - « Certainement pas à gonfler ton orgueil surdimensionné, beau gosse. » La fougueuse blonde avait quitté son perchoir d’un saut leste pour rejoindre le sorcier sur une pique légère – lui, maugréant, faute de son incompétence pourtant bien légitime.

D’un geste taquin, Charlie décoiffa son meilleur ami – c’est qu’elle savait très bien que les cheveux du jeune homme lui demandaient une attention toute particulière et le savoir-faire ; que dis-je ! l’art de les peigner était ancestral. Même en ce jour de juillet où il n’avait pas prit la peine d’une coiffure soignée, sa déstructuration capillaire était en réalité travaillée, quand bien même ce n’était pas évident à deviner. C’est pour toutes ces raisons qu’il prit soin de replacer ses mèches rebelles, décoiffant savamment ses cheveux, geste accompagné d’un grognement. Pendant ce temps, Charlie était en quête de ce fameux sachet de levure. Sur la pointe des pieds, étirant autant qu’elle le pouvait ses bras fin et à peine colorés par l’été, jusqu’à un placard en hauteur. Cette vision étira un sourire moqueur sur les lèvres du garçon, qui hésita quelques secondes à venir la porter pour l’humilier un peu plus ; elle n’en eut pas besoin et délogea assez tôt des étagères une boîte en métal.

Après avoir replacé la boîte mystérieuse, celle qui s’était autoproclamée maîtresse de la pâtisserie entra dans un bref aparté sur l’usage et le rôle de la levure. Bras croisés et regard circonspect, le fils Karkaroff écouta sans faire de commentaire – Mais je t'accord que t'aurais jamais pu le trouver tout seul, finit-elle par admettre. Le brun sentit sa fierté redorée – malgré l’air goguenard de l’adolescente – et jugea inutile de souligner cet argument en sa faveur. Bien sûr qu’il n’aurait pas trouvé ; il ne vit pas ici ; il n’a jamais utilisé de levure de sa vie ; et, la boîte était cachée, après tout. Alors, forcément… « La cuisine a de plus en plus attrait aux potions, en fait. » concéda-t-il presque pour lui-même. C’est qu’à bien y réfléchir, il y avait là les mêmes enjeux et spécificités.

La boîte aux multiples boutons de tout à l’heure émit un son alarmant. En un coup de baguette magique, la sorcière aux mèches délavés en sorti un bol avec, baignant en son creux, le chocolat fondu. Stanislas ouvra grand les yeux et arqua un sourcil. Est-ce que cette machine faisait fondre tout ce qu’on y rangeait à l’intérieur ? Une odeur douce-amère s’évaporait du récipient fumant (ou bien faisait-il chauffer les choses ?), venu atterrir sur le plan de travail. Aussitôt, Charlie reprit d’une voix entraînante et déterminée, sommant au slave de faire l’étape suivante. Cette dernière consistait, selon la recette, à « fouetter » le beurre et le chocolat ensemble. « S’il s’agit de fouetter, je devrais pouvoir me débrouiller », suggéra-t-il avec sarcasme en saisissant l’outil qu’il avait pris pour une cage à oiseau. Heureusement qu’il n’avait émis aucune hypothèse auprès de Charlie à ce sujet ; elle l’aurait raillé jusqu’à sa mort et même après…

Un doigt de chocolat vint s’étaler sur son nez, provocant un mouvement de recul chez le garçon. « Très mâture, Cha… » mais son rire trahissait l’amusement. Il retira le chocolat puis passa son doigt entre ses lèvres, lorsque la turbulente tornade blonde tapa dans ses mains. « Allez, magnes-toi ! » Docile et blasé, il plongea le fouet dans la mixture et remua d’abord doucement, laissant le chocolat faire fondre le beurre, l’incorporant lentement pour que les reflets blonds viennent éclaircir l’ombre d’un cacao noir – très noir.

A mesure que le fouet battait la mixture, le mélange devint uniforme et bien moins épais ; Stanislas savait doser son mouvement à la fois bien énergique et régulier. Il n’avait sans doute jamais cuisiné de sa vie, mais la magie demandait un jeu du poignet tout aussi précis. « C’est pas si compliqué. J’ai ça dans le sang, finalement. » se vanta-t-il avec un sourire trop fier et suffisant. « Comme je suis si bien parti ; quelle est la prochaine étape ? » Il sorti sa baguette, coincée dans l’élastique de son jogging – non ce n’est pas une erreur, il portait bien un jogging, bleu, Adidas (moldue life oblige, c’était un bon prétexte pour cet achat) – et d’un sortilège informulé ensorcela le fouet qui fit de lents cercles dans le bol, pour garder la mixture fluide. Et puis, il lut en marmonnant. « … Mhm hm… Ça parle de ton truc chimique, tiens… Bien. »

Ni une ni deux, il attrapa le saladier que la jolie sorcière avait déjà choisi et s’empara du sucre et des œufs. Pour la poudre d’or blanc, ce ne fut pas un problème. Mais lorsque l’étape des œufs entra en compte, il fallut que Charlie intervienne avant que Stan n’ajoute les œufs… avec leur coquille. Il haussa les épaules pour seule réponse, essayant de cacher tant bien que mal la gêne de son ignorance sous une épaisse couche d’orgueil. « Qu’est-ce que j’en sais moi, que c’est sans la coquille ?? Ca aurait pu donner un petit côté croquant, peut-être. Fais-le, puisque c’est toi la pro ! » Et il la regarda aussi attentivement que si elle lui révélait le secret de l’existence ; penché derrière elle, au-dessus de son épaule frêle, le parfum de ses cheveux venant chatouillé ses narines. La jeune fille, princesse des deux mondes, à la fois moldue pratique et sorcière pragmatique. Lorsqu’elle jeta le reste des œuf, vidés de leur fluide (que Stan trouva quelque peu répugnant), il feignit le désintérêt, mais dû bien reconnaître que ses doigts devaient être agiles pour une telle manipulation. « Ouais, bon – d’accord. Tu sais y faire. », céda le brun devant la moue triomphante de Charlie, qui lui arracha un sourire mi-attendri, mi-vexé.

Les dernières étapes de la recette se firent à deux. Cha versait, Stan mélangeait – non sans lui mettre une cuillerée de pâte sur la joue en se moquant de sa surprise ; mais aussitôt, il se faisait pardonner en lui retirant la mixture d’un coup de langue, mêlé de rires. « T’as bon goût, toi. » Et, si elle tardait à laisser exploser son propre sourire, il l’attirait contre lui pour insister sur sa joue à coup de langue, de bisous et, de chatouilles dans les côtes s’il le fallait. Enfin, comme il s’y attendait, Charlie ne pouvait que répondre à la provocation et lui renvoyer ses offensives pâteuses. T-shirt, joue, jogging, nez, short, front. Tout y passait avant qu’ils ne se décident enfin à enfourner le plat dans le four et faire une pause. Le souffle remuant des derniers rires et éclats de voix, le regard pétillant ; un visage enjoué qui avait été leur portrait tout le long du séjour qu’ils avaient partagé, enterrant sous leurs rires les afflictions du début de l’été.

Ca avait été des nuits à parler dans l’obscurité profonde de la nuit, se confier des doutes et des idées, des craintes et des projets. S’endormir main dans la main en ne se disant rien. S’écouter respirer et y trouver une berceuse sur laquelle somnoler. Se serrer l’un contre l’autre pour échapper aux souvenirs empoisonnés. Faire barrage en affrontant à deux, en se noyant un peu mieux dans un univers nébuleux qui n’appartient qu’à eux. Ca avait été des journées à se chamailler pour un oui et pour un non, se nourrir de glace et profiter de la majorité magique pour en jouer. Sortir dans les rues vidées de l’été chaud qui envahissait les rues goudronnées. Courir dans les terrains vagues et faire la course en vélo ou en trottinettes – apprendre le vélo et la trottinette à 18 ans. Acheter des pistolets à eau et entrer dans la troisième guerre mondiale arrosée. Se donner des coups dans l’épaule, se pousser par vengeance ou fierté, s’enivrer et fêter à deux, s’embrasser et se repousser, se rappeler les belles années passées.

« Comment est-ce qu’on va faire, l’année prochaine ? »

Son sourire était retombé. Stanislas avait porté Charlie pour l’asseoir sur le plan de travail et se tenait là, devant elle, une main sur chaque cuisse de la jeune fille. Il la fixait avec un regard trop sérieux qu’elle lui connaissait peu, alors qu’il ponctuait son attente de quelques caresses innocentes. « J’ai l’impression qu’on a évité le sujet, jusqu’ici. » Ce qui signifiait admettre une vérité qui les emmerdait, l’un comme l’autre. Après cinq années à être inséparables, l’équilibre allait brusquement s’effondrer. Seuls. Chacun de leur côté. Il avait baissé le regard, jouait distraitement avec le short de Charlie effilé sur les extrémités, des fils de jean en frange qu’il tirait bêtement. « J’avais pensé, reprit-il d’un air détaché, à se voir le week-end à Pré-Au-Lard. Je pourrais y transplaner et toi, tu me rejoindrais par les passages secrets que Blaise nous a montrés. » C’était désagréable de le reconnaître. Mais les jours passaient et celui de la rentrée se rapprochait de plus en plus. Il était certain que Poudlard serait remis en état avant le 1 Septembre et qu’à cette date, lui n’y serait pas. Mais Charlie, oui. Et sans lui. « Je sais que tu auras besoin de me voir », fit-il pour échapper à la gêne, dans un sourire insolent. Et moi aussi j’en aurais besoin.