Margaret Calloway - Boîte aux lettres

Margaret,

Je sais que tu ne vas pas la recevoir. Je sais que cette lettre va tomber dans le vide. Mais il est minuit. Le quatorze février. L’an dernier, à la même heure, on était ensemble.

Putain, Marga, pourquoi ? Pourquoi tu es partie ? On savait tous les deux ce que ça allait te coûter, même si on en a jamais parlé. Bien sûr que je savais. Toi aussi, de toute façon, tu avais compris, sur la fin. C’est pour ça que tu as filé sans me voir ? C’est moi que tu ne voulais pas démolir, alors tu as préféré partir en quête de ta propre fin.

J’ai été trop con sur ce coup, Marga. J’aurais dû te bloquer et te mettre face à la vérité. Te perdre ainsi m’arrache bien plus que de me retrouver bouffé par ta haine au quotidien. Et toi, plus que quiconque, sait à quel point je déteste ne pas gagner. Ne pas réussir mes plans.

Si seulement j’avais été un peu moins borné, un peu moins Serpentard et davantage humain, tu serais encore là. Merde. Sérieusement. Qu’est-ce que tu as fais de moi ?

Putain. Marga. Tu me manques.

*Des phrases illisibles et raturées s’alignent les unes après les autres*

Aujourd’hui, de toute façon, ces mots n’ont pas plus de sens qu’une brise sur le saule cogneur.

Yvain.