Stanislas Karkaroff – Where my demons hide

(Stanislas et Charlie sont dans la chambre du premier cité ; haletants, amusés, complices. Leur activité secrète passe inaperçue, grâce à d'immenses efforts pour se faire discrets. Dans un dernier souffle, le jeu s'achève. Stanislas regarde Charlie avec un sourire insolent – satisfait. « Respire, mh ? Ils n'ont rien entendu. »)

Charlie adresse un dernier regard enjôleur au slave avant de fermer délicatement les yeux, et s'affale sur son corps musclé comme sur un matelas, encore essoufflée. « Sérieux Stanislas, tu crois que je m'inquiète qu'une personne de ta famille déboule dans ta chambre et te voit en pleine action avec une sang-mêlée ? Pff, n'importe quoi. » Sans perdre de son sourire, Stanislas enlace d’un bras le corps de sa meilleure amie, laissant traîner ses doigts en une caresse légère contre son épaule. Un rire nerveux secoua son torse. « C’est vrai que tu as l’air très détendue, quand il y a des pas dans le couloir. » Son souffle s’apaise alors qu’il porte une main aux cheveux de Charlie. « Essaie de vivre avec trois frères aussi fous que moi, qui passent leur temps à te faire des mauvais coups en déboulant en trombe dans ta chambre. Tu vas voir que t'en développes des réflexes » répond-elle du tac au tac, suscitant une risette amusée sur le visage du brun. « Si tu omets la partie ‘sang-mêlée’, on ne risque pas grand-chose. »

Les doigts de fée de Stanislas l'endorment presque, lorsqu'elle déballe un « Ils sont pas au courant pour la partie ‘sang-mêlée’ ? » juste un brin agacée. Aussitôt que le sujet dérive sur la qualité de sang de Charlie Grant, l’air s’électrise imperceptiblement. « Figures-toi que ce n’est pas le genre de détails qu’ils me demandent quand j’invite quelqu’un. Mais si c’était le cas, je doute que mon père s’en soit montré ravi. » Heureusement, ses parents lui faisaient confiance. Il place un bras sous sa tête. « Ni même ma mère. Elle adore ton intérêt pour les potions ; on peut bien s’arrêter à ça. » Le ton de sa voix est calme, mais grave. « Tout le monde s’en porte mieux ainsi. » La tension monte légèrement ; Charlie n'est pas du genre à tout faire pour que celle-ci redescende pour s'extasier sur une belle et longue sérénité. « Je t'en prie ─ pourquoi donc ? » Question purement rhétorique. « En fait, du moment que je suis une adorable sang-pure aux notes potables, je peux me permettre de franchir le seuil de la porte des célèbres Karkaroff en affichant clairement mes origines ? » elle n'a pas bougé ; seulement perdu son sourire provocateur. Le ton sifflant qu’emprunte Charlie interpelle le garçon. Elle détourne le regard dans un soupir de contrariété et commence activement à faire des cercles sur le bras de Stan, tandis que son cœur s'emballe.

Dans une profonde inspiration, il examine sa plainte – certes, elle était fondée. C’était une insulte envers sa valeur, une injure à son sang. Il fronce les sourcils, sérieux. « Ce sont leurs règles ; et je me dois de les suivre. » La blonde déroba son visage et Stanislas leva les yeux au ciel, sensiblement irrité par son accusation. « Est-ce vraiment important ? Au final, tu es bien là. Dans ma chambre. Dans la demeure de mes parents. Et nous passons de bonnes vacances. » Tentant d’apaiser la petite blonde, il la serre doucement contre lui. Elle écoute attentivement les graves paroles de Stanislas et décide de relever le visage vers son camarade, confortée. « Ouais, t'as raison. Ce serait vraiment stupide de tout gâcher. » Une nouvelle lueur d'envie s'allume soudain dans ses iris foncés et Charlie s'empare pour la énième fois des succulentes lèvres du Serpentard. La brillance dans son regard fait naître sur les lèvres de Stan un sourire désireux. Quoi de mieux que de balayer cette conversation dans un baiser appétissant. Les doigts de Charlie font frissonner son échine alors qu’il savoure le goût de ses lèvres et parcourt son dos de ses mains. Mais elle rompt aussitôt l’instant de délice. « T'es d'accord avec eux ? »

Stan lui adresse un regard blasé. « Quoi ? » Le temps de remettre en place le contexte. « Au sujet de ton sang, tu veux dire ? » Nouveau soupire, alors qu’il passe une main fatigué sur son visage. « Je m’en fiche que t’ais un moldu dans ta famille. Ou que tu fricotes avec un d’eux parce que ta mère l’a choisi. » Pause. « Mais les moldus n’en restent pas moins une sous-race. Dangereuse, en plus. Là, je suis d’accord. » Déclare-t-il. Charlie ressent l'exaspération dans son ton ; dans ses gestes lents ; au fond de son regard blasé. « Attends ─ quoi ? J'ai du sang moldu dans les veines, je te rappelle. » Il l'a vexé. La blessure se lit dans son regard froid et résonne dans ses mots envoyés comme des couteaux. Nouveau froncement de sourcil de la part du slave. « Tu déformes mes propos. Ça n'a rien à voir. » Mais elle s'esquive après un rire sarcastique. Sans rien ajouter, elle ignore Stanislas et s'empare d'une de ses cigarettes. Dans le même temps, le brun se redresse et vient s'adosser contre la tête de lit, l'air grave. La voilà vraiment blessée, il le sait.

Il peut le comprendre dans ses gestes et dans son attitude. « Charlie. » réessaye-t-il sur un ton égal. La blonde allume la clope et s'éloigne sur le côté, silencieuse. « Laisse tomber. » Soupire. Elle est butée. « T'as peut-être du sang moldu dans tes veines. Mais t'es pas une moldue. T'es pas comme eux. » Une marque de dégoût empreinte son visage une seconde. « Ce sont des putains de barbares, Charlie. » Avec leurs armes à feu, leurs machines fumantes qui brûlent la terre, leur haine des sorciers née de l'envie et de la jalousie. Il reprend. « Si un de ces chiens menaçait de te toucher, ou de te brûler comme ils l'ont fait à Llanelli, je le réduirais en cendre. Parce que tu compte pour moi et que ton sang mêlé m'indiffère. T'entends ? » Il y a une once d'agressivité dans sa voix, à l'idée de la menace moldue. Alors il prend la cigarette de la bouche de Charlie et tire une latte avant de continuer d'un ton très sombre. « Je pourrais les briser un par un, ces déchets. » Il regarde dans le vide, repense aux crimes moldus envers la communauté magique. « Mais toi, tu n'as rien à voir avec eux. Tu es au-dessus. Et je n'ai rien à foutre de ton ancêtre moldue. Tu ne l'as pas choisi. Et sans ça, tu ne serais pas là. » Cette hypothétique absence le blesse, mais il ne le dit pas. Aspirant une nouvelle bouffée de nicotine, il replace doucement la cigarette entre les lèvres de Charlie. Alors, elle se relève, plonge son regard encore heurté dans celui de Stanislas, et ressent toute sa sincérité. Elle accepte sans broncher la clope qui vient se poster de nouveau entre ses lèvres, et sourit tandis qu'elle commence à caresser tendrement son avant-bras. « Ils ne sont pas tous comme ça. » essaie-t-elle, alors, tentant de le raisonner.

Sentant le regard de Cha posé sur lui, le sorcier cille, puis parcourt de ses prunelles bleues les murs de sa chambre. « Pourquoi penses-tu que le gouvernement avait instauré le Code International du Secret Magique ? » Désormais plus docile, le dialogue est diplomate ; jusqu’à ce que le slave prenne la main de Charlie dans les siennes – comme si parcourir sa paume l’apaisait. La rebelle se laisse faire et repose sa tête sur son épaule. « Ils nous haïssent, pour la grande majorité. Alors que nous leur sommes supérieurs ; ils ont attribué à certaines divinités des pouvoirs que nous possédons, nous sorciers. Mais ils nous chassent lorsque nous nous dévoilons. » Ricanement ironique. « Les sorciers se sont cachés durant des siècles, mais ce devrait être à ces vermines de s’incliner. Pourquoi devrions-nous les aimer, alors qu’ils ont tenté de nous éradiquer ? Même entre eux, ils ne savent pas se tolérer. » Charlie souffle la fumée laiteuse du tabac qui ondule dans l’atmosphère. « Putain ─ on dirait le discours d'un mangemort sérieux, écoute-toi. » remarque-t-elle en ricanant.

Le sorcier accueille sa remarque d’un rictus forcé. Un mangemort. Cette faction extrémiste guidée par le plus grand mage noir de tout les temps ; rien que ça. Une telle comparaison aurait pu l’offusquer – aurait dû. Mais il se contenta d’un sourire amère, car il savait ; que de nombreuses fois l’idée lui avait traversé l’esprit et que tôt ou tard, ses opinions se concrétiseraient par une prise de partie. Celle qui lui semblerait la plus juste, la plus méritée et honnête. Suprématie sorcière, asservissement des moldus, droits du sang. « Vraiment. » dit-il d’une voix éteinte. La répartie de Charlie ne semblait pas l’étonner. Elle relève la tête vers lui ; son regard la fuit soudain comme la peste, et Charlie s'offusque. « Comment ça ‘vraiment’ ? » Il a la voix vide, creuse, tandis que celle de la blonde reste alarmée. Alors il saisit la cigarette d’entre ces lippes savoureuses et aspire à nouveau son air vicié. Une fois qu'il eut fini de tirer, Charlie la reprend brusquement d'entre ses lèvres. Elle veut sa réponse ; aussi choquante puisse-t-elle être à avaler. « Stanislas ? » l'interroge-t-elle, ne voulant définitivement pas y croire. Et, oh, ce n'est pas bon signe quand elle utilise son prénom entièrement.

Sans broncher, il expire dans un long silence. Puis enfin, son regard se pose sur la blonde ; Stanislas la scrute, comme pour vérifier si elle était prête à encaisser. Ses mots réclament une réponse claire et ses yeux font pression. Le slave se fait attendre. « C’est vrai – je parle comme un mangemort. » Mais aucune marque n’encre encore son bras. Il fronce les sourcils et soupire. « Ne va rien t’imaginer, d’accord ? Simplement, je partage en effet leur point de vue sur un certain nombre de choses. » Silence. Elle soupire longuement et recommence sa caresse ─ elle s'était arrêtée ? ─ sur la peau du brun, qui pourrait être habillée d'un tatouage maléfique. Sa réflexion est pesante, son silence sinistre. Alors elle repose son crâne contre la tête lit, avant de replonger son regard dans celui de Stanislas, morose « Et, à quel point tu partages leur point de vue ? » demande-t-elle, voulant comprendre son meilleure ami.

C’est un sujet particulièrement délicat à aborder. Non pas qu’il suscite de la honte, au contraire, mais Stanislas admet que ses paroles ont une sonorité obscure peu rassurante. Lorsqu’il reprend, sa voix est terne. « Assez pour soutenir leurs agissements. » Une réponse qui ne s’est pas fait attendre. Et son sens est troublant ; révélateur ? Les mots de Stanislas manquent rarement de conviction, sa voix froide tranche les choix de manière incisive. D’un spectateur passif, suivant avec verve l’actualité morbide des journaux, il présage soudain d’en devenir l’acteur, la cause dissimulée dans l’ombre. Sous le masque. Pas un instant il ne lâche le regard de Charlie, voulant desceller ses pensées, s’immisçant dans sa tête. Alors d’un mouvement, il soulève le bras que la blonde étreint et lui prend la main ; enlace leurs doigts. « Ca ne change rien entre nous. » N’est-ce pas ? Car Charlie n’a rien à craindre de lui. Mais elle reste muette, implacable ; une multitude de pensées semblent parcourir son esprit. Finalement, la blonde se laisse étreindre, dans un soupire de soulagement ; ses doigts fins rencontrent une paume douce, apaisante. Charlie gigote un peu et passe une jambe par dessus celles du slave, collant de tout son large le flanc gauche de Stanis. Son Stanis. Son idiot. « Pourquoi ; ça devrait changer quelque chose ? » elle lui colle un baiser brûlant sur la joue, repose sa tête sur son épaule et ferme les yeux, humant ce parfum délicat qui la berce depuis maintenant plusieurs années.

Alors de nouveau, la chaleur de Charlie se répand sur sa peau. Pas de regard accusateur, pas de distance froide ; elle se comporte envers lui comme elle l’avait toujours fait. Et rien n’avait changé, même après cet aveu de Stanislas. A cet instant, il est profondément reconnaissant d’avoir Charlie Grant à ses côtés. Car elle l’accepte tout entier, sans condition ni compromis. Pour ce qu’il est, ou malgré ce qu’il est, dirons-nous. Et c’est précisément ce dont le fils Karkaroff a besoin. Un port d’attache, un phare qui brille en toute situation dans la mer la plus agitée. Puisque Stan est un navire qui se laisse porter à la dérive de ses seuls principes, tout ce qui pourrait le sauver de ses erreurs est une profonde patience et beaucoup de compassion. Charlie sera toujours là pour lui, il le sait. Et lui sera toujours là pour elle. Ses choix ne se feront pas sans considérer sa meilleure amie. Cette confiance qui les unie est inébranlable ; peut-être même la seule chose qui le soit dans un monde qui s’effrite. Sa décision est uniquement sienne, rien ni personne ne l’en détournera sinon lui-même.

Charlie le sait, Charlie l’accepte ; Charlie reste à ses côtés. En dépit de tout les dangers qu’un tel choix implique. « Non – mais je voulais que tu le sache. », fit-il d’une voix suave. Alors il passe un bras autour de son épaule et lui rend le baiser, contre son front. « Heureusement que je t’ai... » Enfin, un sourire réapparaît sur ses lèvres, un sourire provocateur. « … ma petite peste. » Elle lâche un léger rire, franc, suite à son appellation. « Ouais, sinon je ne sais pas ce que tu ferais sans moi ─ sérieusement, regarde-toi. Je t'entretiens à merveille. » Et alors qu'elle écrase sa cigarette dans le cendrier, Charlie passe la langue sur ses lèvres et se jette sur son meilleur ami, avide de ses caresses, de son corps, de ses frissons au passage de ses mains sur sa peau blanche, tandis qu'elle rabat la couverture sur leurs deux enveloppes charnelles d'un geste sec.