Homo homini lupus.

La nuit avait été agitée pour Quinlan, au moins d’un point de vue mental. Certaines choses avaient changé dans sa vie, sans vraiment qu’il ne s’en rende compte et il n’avait pas encore décidé s’il acceptait un tel état de fait ou non. Tout était trop surprenant et trop nouveau pour l’instant. Il lui fallait du temps, et un peu de recul. Il devrait sûrement en parler aussi, mais il hésitait. Le mois de janvier avait été déjà beaucoup trop mouvementé à son goût.

Prenant son poste d’infirmier d’Haveirson à 10h, il espérait que ce jour serait encore une de ces longues journées sans grosse urgence, sans incident lié au Comte, sans conséquence désastreuse de l’alcool ayant entraîné la mort. Il avait pris de la lecture avec lui, une étude sur les principes actifs des médicaments moldus et leur méthode de fonctionnement. Ce n’était même pas pour lui, mais pour une de ses étudiantes qu’il espérait aider. Après, en savoir plus sur les substances psychotropes moldues pourrait lui être aussi profitable. Plongé dans ses papiers, il en sortit rapidement une heure et demie plus tard en entendant une voix faible mais familière l’appeler à l’aide. Messire. Il n’y avait bien qu’une seule personne pour utiliser un tel titre.

Sortant de son bureau, Quinlan se précipita vers Rowan qui s’était assis sur un des lits. Il était pâle, maladif, faible.

— Monsieur Westminbrook…!

Il n’y avait personne d’autre dans l’infirmerie, mais Quinn eut comme premier réflexe de tirer les rideaux autour du lit où Rowan avait élu domicile. Il se demanda un instant ce qui avait bien pu mettre le colocataire et meilleur ami de Clemens dans un état pareil, avant de tilter. Savait-il qu’il savait ? Dans le doute, s’abstenir.

— Que se passe-t-il ? Allonge-toi…

Ce n’était pas un ordre, simplement un conseil bienveillant dit d’une voix douce et inquiète. S’il ne tenait pas debout, alors il n’avait pas à essayer de le faire. Quant au problème en lui-même, Rowan pouvait en parler librement. Le guérisseur lança un sort qui forma une bulle à peine visible autour d’eux, signe que ce qui se dirait dans cet espace n’en sortirait pas. C’était un sortilège que beaucoup de médicomages snobbaient, mais qui était pourtant essentiel.

Plongeant son regard noisette dans celui, céruléen, de l’héritier Westminbrook, Quinlan attendit qu’il parle. Il pouvait bien l’y pousser en citant cette fiole dont il n’était pas censé avoir connaissance, mais ce serait risquer de braquer totalement l’étudiant. Non, à la place, il préféra le laisser venir. Cette fiole, de toute façon, n’était qu’une partie du problème, et sûrement pas la cause première. Un mal bien plus profond se tapissait dans la psyché de ce patient un peu spécial.

Rowan était au plus mal, et Quinlan en soupçonnait déjà la source. Clemens avait trahi le secret de son meilleur ami pour demander conseil au médicomage juste avant les vacances de Noël : il savait ce que Rowan prenait pour tenir et avait espéré un temps qu’il connaissait les règles du jeu. En le voyant débarquer à l’infirmerie fiévreux, épuisé et désorienté, le guérisseur avait bien peur de s’être trompé.

Cela dit, il n’avait toujours qu’une partie des informations. Il pouvait bien faire des conclusions hâtives, ce qu’il savait il ne le savait que par Clemens, qui avait peut-être omis certains détails. Quinn demanda simplement ce qu’il se passait et attendit sagement que les réponses viennent. Il lança bien quelques sorts par ci par là pour rendre leur échange plus discret et pour faire baisser la fièvre de Rowan. Si tout allait bien, ce dernier devrait ressentir l’équivalent magique d’un linge frais et à peine humide sur le front.

Puis, Rowan commença à parler. Trop vaguement, d’abord, même si ça pouvait aider Quinn de savoir que cet état avait commencé il y a quelques jours de cela. Que l’héritier Westminbrook se soit surestimé était psychologiquement intéressant mais dans l’instant, Quinlan catégorisa cette information comme non-urgente. Il ne releva que distraitement le fait que l’étudiant l’appelle par son prénom : ils avaient bien d’autres choses qui les occupaient et pouvaient clairement se passer des politesses. Elles n’avaient jamais vraiment mis Quinlan à l’aise de toute façon, surtout quand elles venaient de gens qui le connaissaient personnellement.

Puis, Rowan en vint à l’origine hypothétique de son mal en produisant une fiole presque vide. Une fiole dont Quinlan avait déjà connaissance. Le guérisseur ne dit rien, mais soupira en hochant la tête. Il prit le petit objet dans ses mains et se redressa.

— Oui, c’est sûrement lié.

Toutes les craintes de Quinlan venaient de se confirmer. Rowan avait joué avec quelque chose sans en connaître les règles et il s’était retrouvé piégé. Ce que le guérisseur allait faire, il le faisait à contrecœur et son langage corporel ne le masquait absolument pas.

— Je reviens vite.

Il laissa le Sinistros allongé sur le lit le temps d’aller fouiller dans la pharmacopée de l’infirmerie. Il était peu probable qu’ils aient une telle potion en stock, mais Quinlan pouvait bien trouver quelque chose qui pourrait atténuer l’effet de manque. Ah, voilà ! Le guérisseur réapparu au bout de cinq, dix minutes avec une fiole à la main. Prenant un tabouret, il s’assit près du lit. Ça allait prendre un peu de temps.

— Ce que tu prends rend dépendant. Je pense que tu l’ignorais, volontairement ou pas.

Il lui tendit alors la fiole qu’il était parti chercher. Le flacon était clairement moins swag, mais le liquide avait presque le même aspect.

— C’est la même chose, dosé plus faiblement. Ça va te faire tenir en attendant…

Quinlan choisit ses prochains mots avec soin, ne voulant pas brusquer Rowan.

— Si tu veux vraiment arrêter le Baiser de St Jean, je peux t’aider. Tout seul, ce sera un calvaire.

Ce dont l’héritier Westminbrook avait besoin, c’était d’une cure de désintoxication, d’un sevrage en règle et si possible médicalement assisté. Il avait aussi besoin d’un psy, ou au moins quelqu’un à qui parler : il n’avait pas commencé à boire une potion aussi puissante par pur plaisir.

Rowan Westminbrook, avec tout le poids de son nom, restait désespérément humain. Il était toujours soumis aux mêmes règles que les autres, esclave d’un organisme qui avait ses failles. Le Baiser de St-Jean, administré et stoppé sans surveillance médicale, avait creusé une large entaille dans son armure. Quinlan ne prétendait pas le connaître, mais il y avait certaines choses qui étaient évidentes pour quelqu’un qui était né dans le milieu aristocratique sorcier. L’importance des apparences, de la figure publique, l’illusion donnée aux autres de l’absence de failles. Le guérisseur plaignait sincèrement Rowan. Il ne le montrait pas car ce serait contre-productif, mais il le plaignait vraiment.

Après être parti chercher une potion comparable mais bien moins forte, Quinn revint auprès de son patient un peu spécial. Ce dernier accepta la fiole, et lui précisa qu’il était de la plus haute importance pour lui de se défaire de ces chaînes. Quinlan hocha lentement la tête.

— Ça restera entre nous.

Revenu dans la bulle où personne d’autre ne pouvaient les entendre, le guérisseur vint préciser deux ou trois autres choses. Il en avait notifié Clemens, mais il n’avait aucune garantie que le message eut atteint Rowan lui-même.

— Ok, alors pour arrêter le Baiser de St-Jean, il faut y aller progressivement. Baisser la dose jusqu’à ne plus en avoir besoin. Ça peut prendre du temps.

Quinn avait l’air sincèrement désolé en disant cela, mais selon les progrès de Rowan, ça pouvait vraiment être très long. Entre trois et six mois… Il n’y avait pas grand-chose à faire pour accélérer le processus, à moins de vouloir prendre le risque de tout faire échouer.

— La première étape, c’est cette fiole. Une fois que tu l’auras bu, tu te sentiras bien. Assez pour tenir une conversation.

Mais il ne sera pas non plus dans une forme olympique, il ne fallait pas trop rêver. Rowan allait se sentir faible jusqu’à prendre une nouvelle dose d’une fiole réellement dosée, une substance que Quinlan se chargerait de diluer lui-même. Il faudrait qu’il prévoit un calendrier avec des rendez-vous réguliers pour vérifier si tout allait bien et si on pouvait passer à l’étape suivante. Cela dit, il restait un détail qui n’avait pas été éclairci.

— Si tu as voulu arrêter cette potion d’une façon aussi abrupte… Je suppose que tu n’as pas de suivi régulier ? D’ordre psychologique ?

Et merde, il était urgentiste à la base, pas psychiatre…! Quinlan inspira un grand coup, et continua à parler le plus clairement et calmement possible.

— Je te conseille vraiment de te trouver un psy, ou du moins quelqu’un à qui parler de tes problèmes. C’est le seul vrai moyen de te débarrasser du Baiser.

Sans cela, la tentation d’en reprendre pouvait être trop forte, avec tous les risques que ça comprenait. Mettre un stimulant et un désinhibant sur un esprit encore malade, c’était un peu comme jeter de l’huile sur le feu. Non seulement ça ne réglait rien, mais ça aggravait le problème.

Les nouvelles qu’apportaient Quinlan n’étaient pas bonnes et il le savait. Rowan allait devoir faire un long travail pour se débarrasser de ses chaînes médicamenteuses et pouvoir de nouveau faire face à ses problèmes seul. Ou du moins, sans la béquille du Baiser, cette alternative trop facile et commode pour être sans conséquences. La perspective que le sevrage ne soit pas immédiat avait l’air de déplaire à Rowan, ou du moins de le déstabiliser. Le guérisseur étudia la réaction de son patient, songeant peu à peu à une autre alternative. L’hésitation du jeune homme face à la fiole ne fit que renforcer cette impression, poussant Quinlan à émettre une suggestion qu’il n’approuvait pas vraiment.

— Non. Tu n’es pas obligé. Il y a une autre solution à ton problème mais… Le sevrage total et immédiat du Baiser peut-être extrêmement violent et douloureux. Ton corps luttera pour avoir sa dose, ton esprit retombera au trente-sixième dessous. Tu voudras mourir, Rowan et tu auras l’impression que c’est le cas. Et ça durera des jours… Peut-être même plus d’une semaine. Si tu choisis cette option, je serais là aussi pour t’aider, mais il faut que je te prévienne. La méthode douce, mais lente…

Son regard glissa vers la petite fiole que tenait Rowan.

— Ou la méthode rapide, mais violente.

Les yeux du guérisseurs s’étaient plantés dans ceux de son patient, espérant qu’il comprenait bien tous les tenants et aboutissants, et qu’il était encore assez lucide pour prendre une décision en son âme et conscience.

La question que s’était posée Quinlan, depuis le début de cette affaire, vint alors dans la conversation. Rowan était-il suivi ? La perspective qu’il le soit aurait étonné le guérisseur mais on ne savait jamais… Hélas, la confirmation que l’héritier Westminbrook s’était mis dans ce merdier tout seul ne tarda pas à tomber. Pire encore, il n’avait personne à qui parler, un aveu qu’il formula avec une immense difficulté.

Profondément touché par la détresse de son patient, Quinlan fit tout pour ne rien montrer, gardant un air professionnel et neutre alors qu’il épongeait son front devenu brûlant.

— Tu n’es pas seul, Rowan. Je suis là, si tu le souhaites.

Encore une fois, il se retrouvait à jouer les psy alors qu’il n’avait aucune formation pour ça. Il n’allait pas tarder à s’inscrire à des cours intensifs de psychologie à ce train-là, tant son entourage semblait en avoir besoin. C’était sans compter Haveirson elle-même qui, par le biais de son directeur sadique, contribuait à rendre les étudiants cinglés.

— Et, au risque de me répéter, tout ce que tu diras ici n’en sortira pas. D’accord ?

La bulle magique s’étendait encore autour d’eux, les protégeant des oreilles indiscrètes comme le rideau qu’il avait tiré les camouflait aux yeux du reste de l’infirmerie. Des mesures qui semblaient pourtant futiles, ou du moins, provisoires. De vraies chambres étaient à disposition, mais heureusement, personne n’y avait encore séjourné de façon prolongée. Jusqu’à maintenant.

Spoiler:

Quinlan avait été le plus honnête possible, présentant à Rowan une solution qu’il déconseillait fortement pour se débarrasser du Baiser de St-Jean. Le sevrage total et direct, la manière la plus violente d’éliminer les toxines. Son corps, son cerveau n’auraient pas le temps de s’habituer à se passer de cette béquille miraculeuse, et ils allaient la lui réclamer avec véhémence. Quinn n’avait vraiment pas envie de voir ça, mais si c’était là le choix de Rowan, il le ferait.

Bien qu’il lui soit difficile de réfléchir clairement dans l’état où il était, ce dernier prit la décision d’en finir le plus vite possible. Avec un long soupir plein de gravité, Quinlan hocha la tête et reprit la fiole qu’il posa sur la table de chevet. Il le laissa parler sans répondre, formuler plusieurs fois son vœu comme pour s’auto-persuader ou se donner le courage de le faire : Quinlan n’avait rien à ajouter, si ce n’est quelques mots rassurants.

Non, Rowan n’était pas seul. Quinn doutait qu’il l’ait jamais été, avec des gens comme Clemens dans son entourage. Il comprenait que ce fut parfois difficile de parler à cœur ouvert même avec ses amis proches, et son statut de guérisseur mettait une distance salvatrice entre eux, quelque chose qui rendrait leurs échanges plus objectifs. Et c’était sans parler du secret professionnel, bien sûr.

Mais Quinn fut tout de même surpris quand Rowan serra sa main dans la sienne, le suppliant de cacher son mal aux yeux de ses proches. Le mensonge avait toujours été une seconde nature chez Quinlan, mais il se demandait bien ce qu’il pourrait inventer cette fois-ci. Messire Westminbrook a eu une urgence et a dû s’absenter de l’Académie, où il avait pourtant une réputation d’étudiant sérieux et assidu ? Ça pouvait tenir la route, du moment qu’on ne posait pas trop de questions au reste de sa famille. Le guérisseur ne pouvait décemment pas prétendre que Rowan s’était blessé accidentellement, sinon ça n’aurait pas justifié le temps passé dans une des chambes privatives de l’infirmerie, ni l’interdiction des visites. Il y réfléchirait sur le chemin.

— Personne ne saura.

Passant un drap sur Rowan, il l’emmena sans plus attendre dans une des chambres de l’infirmerie, faisant mouvoir son lit à l’aide d’un sortilège de lévitation. Les chambres individuelles n’étaient pas vraiment grandes mais bien éclairées et confortables, avec chacune un lit, une armoire et une petite salle de bains. Passant un bras autour des épaules de Rowan, il l’aida à se sortir de son premier lit pour passer au second.

— Je reviens tout de suite. Change-toi, tu es déjà fiévreux.

Toujours ce ton neutre, presque lapidaire, que Quinlan déployait pour ne pas montrer à quel point l’état de son patient pouvait l’atteindre. C’était à la fois une protection pour le guérisseur qui ne pouvait pas continuer à faire ce métier en étant trop sensible, mais aussi pour le patient, qui ne guérirait jamais bien si son praticien le faisait involontairement culpabiliser.

Quinlan alla remettre le lit à sa place et ranger la fiole laissée sur la table de chevet. Il passa également dans son bureau pour prendre de quoi aider Rowan à mieux supporter son sevrage, même si ces quelques potions seraient en apparence aussi efficaces qu’un pansement sur une jambe de bois. Seul dans son bureau, Quinn soupira longuement, se laissant aller à un peu d’émotivité. Il pouvait le faire, il pouvait aider Rowan, il n’avait pas le choix de toute façon. Il allait aussi devoir mentir à Clemens, même si le pincement au cœur fut moins déchirant que d’habitude. Ce secret n’était pas le sien, et quand bien même finirait-il par être éventé, Quinlan ne pensait pas son amant assez mesquin pour le lui reprocher. Il ne faisait que son boulot de guérisseur là, rien de plus. Après une autre grande inspiration, il remit son masque d’impassibilité, et retourna dans ce qui serait la chambre de Rowan pour au moins quelques jours, amenant avec lui deux grandes fioles d’un liquide bleu-vert translucide et un livre particulièrement épais.

— Ça t’aidera à garder le peu que tu vas manger à l’intérieur.

Du pied, le guérisseur poussa un seau vide près du lit. Le corps de Rowan lutterait, et ça n’allait pas être beau à voir du tout. Prenant une chaise, Quinlan posa ses fesses dessus.

— Je n’irai nulle part tant que tu n’iras pas mieux, d’accord ?

Il pouvait repousser les quelques cours qu’il avait prévu, et prévenir Clemens et Neal qu’il avait une urgence professionnelle. Même s’ils n’étaient pas stupides. Rowan et Quinlan qui disparaissaient exactement en même temps… Merde, qu’est-ce qu’il allait bien pouvoir leur dire ? Hmpf. Il se donnait encore quelques heures pour réfléchir au contenu de ses lettres.

HRP - Précision:

Spoiler:

Le guérisseur n’osait pas quitter son patient plus de quelques minutes, pas alors qu’il était dans un état aussi alarmant. Le Baiser de St-Jean atteignait seulement sa demi-vie, ce qui voudrait dire que Rowan avait au mieux encore quelques heures devant lui avant de délirer totalement et de perdre le contrôle total de lui-même. Au pire, ça n’allait pas tarder à lui tomber dessus. Il était peu probable qu’il se blesse en tombant pendant que Quinlan était occupé à lui ramener ses potions de secours, mais il valait mieux ne pas tenter le Diable. Ce dernier était beaucoup trop réceptif aux provocations.

Quinn ne fit pas vraiment attention au physique de Rowan lorsqu’il revint dans la pièce, l’esprit encore trop occupé à imaginer un mensonge crédible pour Clemens, tout en vérifiant qu’il n’avait rien oublié dans le bureau ou dans la pharmacie adjacente. Non, il ne remarqua quelque chose que lorsque Rowan se laissa aller à faire une pointe d’humour, que le guérisseur accueillit avec un petit sourire malgré ses soupçons de plus en plus forts. Pourquoi s’évertuait-il à regarder du côté de son bras gauche ?

— Il est aussi fort probable que tu n’en aies aucun souvenir du tout.

Non franchement, il n’y avait pas besoin de remercier qui que ce soit. Rowan ne devrait même pas le faire, compte tenu de ce qui allait lui tomber sur le coin de la figure. Ses remerciements sonnèrent donc étrangement dans les oreilles de Quinlan, qui ne put s’empêcher de secouer la tête.

— Il n’y a rien d’exceptionnel à ça. Je suis là pour ça, non ?

Veiller sur eux, comme ils veillaient les uns sur les autres dans une toile inextricable de liens complexes mais étonnamment solides. Telles des pièces de bois savamment enchevêtrées, il était impossible d’en altérer une sans impacter les autres. Quant à les faire tomber… Ce serait voir le tableau se déliter sous ses yeux, le puzzle s’effritant morceau par morceau jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien.

Ils pouvaient bien essayer de se cloisonner des autres, de se rendre imperméable le temps de quelques jours, mais ce serait difficile sinon impossible. Quinlan aurait voulu rassurer Rowan sans lui mentir, il aurait voulu croire à ce qu’il disait, mais il n’y arrivait pas.

— Ça ira, tu verras.

Il savait ce que ne serait pas le cas, et il doutait aussi qu’Anna ne s’inquiète pas de son absence. La même chose était valable pour Clemens, qui en plus de ça le côtoyait quotidiennement. Quinn allait devoir trouver quelque chose en béton armé pour le tenir à distance… Plus il y réfléchissait et moins il était sûr d’y arriver. La meilleure technique dans ces cas-là était de rester vague. Donner trop de détails indiquait une histoire artificielle, fabriquée avec précision et trop fouillée pour être une réelle justification. Quand on avait la vérité avec nous, on ne s’expliquait jamais en détails.

D’un coup de baguette, Quinlan lança un accio sur sa sacoche en cuir, d’où il sortit une plume et un parchemin. Toujours face à Rowan, il écrivit sa lettre en le surveillant d’un œil.

— Je préviens juste de mon absence. Pas de détails, je te rassure.

Ils n’avaient pas besoin de savoir, donc ils ne sauraient rien. Cela faisait aussi partie de son boulot, d’avoir des urgences. Et celle-ci était aussi importante qu’elle risquait de durer dans le temps. Et puis, ce n’était pas plus mal d’être en tête à tête avec Rowan, parce que si Quinlan avait bien vu ce qu’il avait vu… Les choses s’annonçaient encore plus compliquées qu’elles n’y paraissaient jusque là.

Maintenant que Rowan était allongé, dans une chambre privative à l’abri des regards indiscrets et que Quinlan avait prévenu Clemens qu’il serait absent pour quelques jours par une missive qu’un charmant hibou était venu chercher dans le couloir, le guérisseur pouvait enfin souffler. Vigilant quant à l’état de son patient, ça ne l’empêcha pas de laisser ses pensées vagabonder. Et il y avait de quoi. Ce qu’il avait aperçu sur son avant-bras gauche méritait bien une dissertation.

Faire des conclusions hâtives, c’était mal, c’est pourquoi Quinlan s’était interdit de penser, au Nouvel An et même avant, que l’héritier Westminbrook puisse être dans le ‘camp d’en face’. C’était un étudiant sérieux, avec une personnalité intéressante et pas dénué d’un humour guindé qui faisait son petit effet avec un certain piquant. Plus que tout, c’était aussi le meilleur ami de Clemens.

Quinlan savait bien que les choses étaient rarement aussi simples que les gentils contre les méchants, et surtout que tout dépendait du point de vue adopté. Il en était un parfait exemple : il n’aimait pas Dumbledore qu’il jugeait partial, manipulateur et totalement irréaliste sur certains points. Il détestait autant Harry que son père James Potter, deux petits insolents faits du même bois qui aimaient se cacher derrière leurs airs de mecs sympas pour mieux enfoncer les autres et qui étaient totalement incapables de remettre en cause leurs propres préjugés. Et il n’aimait pas non plus Rogue, cet espèce de curieux psychopathe en puissance qui confondait l’amour avec l’obsession, et qui était incapable de faire la part des choses. Quinn savait que c’était parfois difficile, il en avait eu la preuve très récemment, mais il faisait quand même des efforts… Là… Bon bref. Tout ça pour dire que Quinlan, bien qu’il soit de leur côté, ne les aimait pas. Tout au plus commençait-il à avoir de l’estime pour Megan.

Cela ne voulait pas dire que Quinlan n’avait aucune conviction, ou qu’il faisait ça parce qu’il y était forcé. Non. Il avait simplement mis à plat ses priorités et décidé de ce qu’il voulait combattre en premier. Et il ne connaissait pas assez Rowan pour savoir si ce qu’il avait sur le bras, il l’avait désiré. Il n’était pas improbable que Vous-Savez-Qui enrôle de force, ce serait même bien son style. Peut-être que Quinlan était dans le déni parce qu’il estimait avoir un ami en face de lui. Ou peut-être qu’il y avait quelque chose de logique à penser que s’il y avait des connards chez les gentils, il y avait peut-être aussi des gentils chez les connards.

Il fut coupé dans ses pensées par un hurlement de Rowan. Ce dernier commençait visiblement à délirer, et le guérisseur se précipita sur lui pour refroidir son front d’un linge humide. Il ne put s’empêcher de trouver ça étrangement poétique de délirer à propos d’amour, cela dit les hurlements de Rowan allaient sûrement rameuter du monde. Les murs étaient bien isolés, mais on n’était jamais à l’abri… Quinlan relança son sort de bulle isophonique, avant de rapprocher la chaise du lit.

— Je suis là…

C’était tout ce qu’il pouvait faire. Être là.